Tenho constatado com espanto o quanto nossos mundos são diferentes.

Meu arroz queima; esqueço a chaleira no fogão. Por mais que eu me esforce, o cheiro de bifes e de peixes impregna por dias minha cozinha. O bolo cria pé. Não sei se quero experimentar uma nova receita.

As trovoadas apagam as luzes do meu bairro; a enxurrada entra no meu quintal. Pela manhã, preciso arrumar camas, servir lanches, deixar os pequenos na escola.

O pneu fura em momentos de urgência. Meu carro fica preso no trânsito. Os horários ficam atrapalhados; suo e fico cansada.

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Cada um de nós guarda num cantinho da memória a história de um ou vários amores que ficaram no passado.

Assim como os jardins de nossa infância nos parecem de tamanho diminuto quando, adultos, os revisitamos, também os velhos amores nos assombram quando tirados de seu sono. A realidade substitui o sonho, os diferentes caminhos seguidos constroem outras verdades, e estas se mostram implacáveis na destruição de nossas fantasias.

Conheci uma senhora, bem casada (seja lá o que isso possa significar), marido carinhoso, filhos adolescentes, a quem foi dada a notícia de que seu primeiro namorado, agora viúvo, enfrentava grave doença. Alarmada com a situação do moço que um dia a fizera sonhar, preocupada com a possibilidade de ter ele que enfrentar sozinho o tratamento, a jovem senhora abandonou casa e família, embalada por suas lembranças.

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